Poema del vagabundo

Ensueño o engaño, pestaña de limusina.
Pequeña, con tu cara bonita, vierte una lágrima en mi copa,
veo en tus ojos lo que significas para mí.
Dulces tartas y batidos.
Soy ángel de ilusión, desfile de fantasía.
Quiero que sepas lo que pienso, que no tengas que adivinarlo.
No tienes ni idea de dónde vengo.
No tenemos ni idea de adónde vamos.
Lanzados a la vida, como ramas en un río,
fluyendo río abajo, presos de la corriente.
Yo te llevo a ti, tú me llevas a mí, así es como podría ser.
No me conoces, aún no sabes quién soy.

Ispansi

"Tu nombre es desconocido, tu hazaña es inmortal"

Cuando tenga tiempo haré una crítica de ese peliculón.

Báilame el agua

Báilame el agua.

Úntame de amor y otras fragancias de su jardín secreto.

Riégame de especias que dejen mi vida impregnada de tu olor.

Sácame de quicio.

Llévame a pasear atado con una correa que apriete demasiado.

Hazme sufrir.

Aviva las ascuas.

Ponme a secar como un trapo mojado.

No desates las cuerdas hasta que sea tarde.

Sírveme un vaso de agua ardiente y bendita que me queme por dentro, que no sea tuya ni mía, que sea de todos.

Líbrame de mi estigma.

Llámame tonto.

Sacrifica tu aureola.

Perdóname.

Olvida todo lo que haya podido decir hasta ahora.

No me arrastres.

No me asustes.

Vete lejos.

Pero no sueltes mi mano.

Empecemos de nuevo.

Sangra mi labio con sanguijuelas de colores.

Fuma un cigarro para mí.

Traga el humo.

Arréglalo y que no vuelva a estropearse.

Échalo fuera.

Crúzate conmigo en una autopista a cien por hora.

Sueña retorcido.

Sueña feliz, que yo me encargaré de tus enemigos.

Dame la llave de tus oídos.

Toca mis ojos abiertos.

Nota la textura del calor.

Hasta reventar.

Sé yo mismo y no te arrepentirás.

¿Por cuánto te vendes? Regálame a tus ídolos.

Yo te enviaré a los míos.

Píllate los dedos.

Los lameré hasta que no sepan a miel.

Hasta que no dejen de ser miel.

Sal, niega todo y después vuelve.

Te invito a un café.

Caliente claro.

Y sin azucar. Sin aliento.

Daniel Valdés

El palacio de la Luna

"Así fue como finalmente me rescataron: porque los dos salieron a buscarme. En aquel momento yo lo ignoraba, claro está, pero, sabiendo lo que sé ahora, me es imposible recordar aquellos días sin sentir una oleada de nostalgia por mis amigos. En cierto sentido, eso altera la realidad de lo que experimenté. Yo había saltado desde el borde del acantilado y justo cuando estaba a punto de dar contra el fondo, ocurrió un hecho extraordinario: me enteré de que había gente que me quería. Que le quieran a uno de ese modo lo cambió todo. No disminuye el terror de la caída, pero te da una nueva perspectiva de lo que significa ese terror. Yo había saltado desde el borde y entonces, en el último instante, algo me cogió en el aire. Ese algo es lo que defino como amor. Es la única cosa que puede detener la caída de un hombre, la única cosa lo bastante poderosa como para invalidar las leyes de la gravedad."

Paul Auster

Dos textos sacados de dos libros de Paul Auster. El primero es una anécdota de Kafka, el segundo, una pregunta y una respuesta de una entrevista real. En negrita, antes del texto, el nombre del libro donde viene el mismo.

Brooklyn Follies

-Vale. Cuéntame ya esa historia.

-De acuerdo. Esa historia. La historia de la muñeca... Estamos en el último año de la vida de Kafka, que se ha enamorado de Dora Diamant, una chica polaca de diecinueve o veinte años de familia hasídica que se ha fugado de casa y ahora vive en Berlín. Tiene la mitad de años que él, pero es quien le infunde valor para salir de Praga, algo que Kafka desea hacer desde hace mucho, y se convierte en la primera y única mujer con quien Kafka vivirá jamás. Llega a Berlín en el otoño de 1923 y muere en la primavera siguiente, pero esos últimos meses son probablemente los más felices de su vida. A pesar de su deteriorada salud. A pesar de las condiciones sociales de Berlín: escasez de alimentos, disturbios políticos, la peor inflación en la historia de Alemania. Pese a ser plenamente consciente de que tiene los días contados.

"Todas las tardes, Kafka sale a dar un paseo por el  que cuando compone su propia obra. No es cuestión de defraudar a la niña. La situación requiere un verdadero trabajo literario, y está resuelto a hacerlo como es debido. Si se le ocurre una mentira bonita y convincente, podrá sustituir la muñeca perdida por una realidad diferente; falsa, quizá, pero verdadera en cierto modo y verosímil según las leyes de la ficción.

"Al día siguiente, Kafka vuelve apresuradamente al parque con la carta. La niña lo está esperando, y como todavía no sabe leer, él se la lee en voz alta. La muñeca lo lamenta mucho, pero está harta de vivir con la misma gente todo el tiempo. Necesita salir y ver mundo, hacer nuevos amigos. No es que no quiera a la niña, pero le hace falta un cambio de aires, y por tanto deben separarse durante una temporada. La muñeca promete entonces a la niña que le escribirá todos los días y la mantendrá al corriente de todas sus actividades.

"Ahí es donde la historia empieza a llegarme al alma. Ya es increible que Kafka se tomara la molestia de escribir aquella primera carta, pero ahora se compromete a escribir otra cada día, única y exclusivamente para consolar a la niña, que resulta ser una completa desconocida para él, una criatura que se encuentra casualmente una tarde en el parque. ¿Qué clase de persona hace una cosa así? Y cumple su compromiso durante tres semanas, Nathan. Tres semanas. Uno de los escritores más geniales que han existido jamás sacrificando su tiempo (su precioso tiempo que va menguando cada vez más) para redactar cartas imaginarias de una muñeca perdida. Dora dice que escribía cada frase prestando una tremenda atención al detalle, que la prosa era amena, precisa y absorbente. En otras palabras, Era su estilo característico, y a lo largo de tres semanas Kafka fue diariamente al parque a leer otra carta a la niña. La muñeca crece, va al colegio, conoce gente. Sigue dando a la niña garantías de su afecto, pero apunta a determinadas complicaciones que han surgido en su vida y hacen imposible su vuelta a casa. Poco a poco, Kafka va preparando a la niña para el momento en que la muñeca desaparezca de su vida para siempre jamás. Procura encontrar un final satisfactorio, pues teme que, si no lo consigue, el hechizo se rompa. Tras explorar diversas posibilidades, finalmente decide casar a la muñeca. Describe al joven del que se enamora, la fiesta de pedida, la boda en el campo, incluso la casa donde la muñeca vive ahora con su marido. Y entonces, en la última línea, la muñeca se despide de su antigua y querida amiga.

"Para entonces, claro está, la niña ya no echa de menos a la muñeca. Kafka le ha dado otra cosa a cambio, y cuando concluyen esas tres semanas, las cartas la han aliviado de su desgracia. La niña tiene la historia, y cuando una persona es lo bastante afortunada para vivir dentro de una historia, para habitar un mundo imaginario, las penas de este mundo desaparecen. Mientras la historia siga su curso, la realidad deja de existir.

Pista de despegue

Extracto de una entrevista concedida por Edmon Jabès en el año 1978. El entrevistador fue Paul Auster.

Paul Auster: ¿Escribió así sus primeros poemas? ¿O con El libro de las preguntas comenzó algo completamente distinto para usted?

Edmon Jabès: Hay algo que siempre me ha intrigado sobre mis poemas... y es que siempre conocía su longitud antes de escribirlos. Sabía que ocuparían tres páginas, seis páginas o media página... Creo que la única explicación posible para esto es que cuando escribimos un poema, ésta ya está escrito en nuestro interior, aunque no seamos conscientes de ello. Esta idea me parecía muy curiosa. Yo comenzaba un poema, escribía un verso o dos, y luego salía -al cine, por ejemplo-, sabiendo que cuando volviera continuaría escribiendo como si no me hubiera separado de él ni un segundo, como si el poema hubiese continuado escribiéndose dentro de mí. Recuerdo un poema largo de diez páginas. Una noche llegué a casa y me fui a la cama. Luego me levanté a medianoche y mi esposa me preguntó: "¿Qué ocurre? ¿Estás enfermo?"; yo le contesté: "No, voy a escribir." Me senté a mi escritorio y comencé a escribir ese poema. Después de un rato volví a la cama. Al día siguiente, continué como si nunca lo hubiera interrumpido. Al volver a la cama le había dicho a mi mujer que ese poema tendría diez páginas y tuvo exactamente diez páginas. ¿Cómo explicarlo? Es incomprensible. Hay algo que ya está trabajando en nuestro interior, y un pequeño incidente, una emoción, un encuentro casual lo saca a la luz... Por eso las etapas infértiles en los poetas, las temporadas en que uno no puede escribir nada son especialmente dolorosas. Todo va muy bien; uno escribe diez poemas, veinte poemas en apenas unos meses y se siente feliz; pero luego, de repente, no puede crear nada más, no es capaz de coger la pluma o escribir un solo verso. En esos periodos, uno se sume en un horrible mar de dudas. Tiene miedo de no poder volver a escribir. Esto es algo extraordinario, algo que la mayoría de la gente no comprende. Siempre que uno escribe corre el riesgo de no volver a hacerlo jamás... Y luego, a veces, nace un nuevo poema y uno se siente totalmente liberado; se dice a sí mismo: "Por fin ha vuelto." Y escribe y escribe, pero al final descubre que no llega a nada... Se escribe a su tiempo... es algo que no puede forzarse.

La sombra de la libertad

"Despertó con la luna en las manos,

le pidiose quedar hasta desayunar.

Se lió antes de ayer con el viento

para ver si era cierto que sabe volar.

Reunió todos los sueños del mundo,

empeñó su futuro en darles realidad.

Mal hadada princesa sin reino,

corazón vaciado de tanto luchar.

Por un mundo frustrado y opaco

que olvidó la esperanza en la barra de un bar,

por un poco de amor en los labios

persiguiendo la sombra de la libertad.

Un apátrida a ojos de gata,

pentagrama del siglo, humor de Serrat.

Guerrillera de causas perdidas,

horizonte varado a las puertas de un mar.

Despertó con la luna en las manos,

le pidiose quedar hasta desayunar.

Mal hadada princesa sin reino,

corazón vaciado de tanto luchar.

Por un mundo frustrado y opaco

que olvidó la esperanza en la barra de un bar,

por un poco de amor en los labios

persiguiendo la sombra de la libertad."

Querido John

No sé qué tiene Nicholas Sparks (bueno, en realidad sí lo sé) que consigue emocionarnos con cada libro que saca. Por lo general la película que luego sacan sobre el libro también nos emociona muy mucho y todo el mundo acabamos aplaudiendo a este, no tan joven ya, autor de novelas de amor. En mi caso, no he visto la película basada en este libro, pero la tengo ya preparada para su visionado; aunque por lo que he leído me llevaré una buena decepción. Pero vayamos por partes, como dijo Jack the Reaper.

Querido John trata sobre un joven americano (¿de dónde si no?) que fue criado sólo(con acento... que rebelde soy) por su padre y cuya relación se puede considerar nula, por no decir que no existe. Pero no siempre fue así, cuando John era más pequeño compartían una gran pasión, heredada de generación en generación, por la numismática (la colección y estudio de monedas para los más terrenales). Debido a la nula relación paterno-filial, John es un chico algo conflictivo, y para arreglar esto decide alistarse en el ejercito, él solito lo decide eh. En el ejercito madura como persona y empieza a darse cuenta de lo injusto que fue con su padre en la adolescencia. En uno de los permisos que le dan en el ejercito vuelve a casa y allí conoce a Savannah, una joven de fuertes ideales que está pasando el verano en el pueblo haciendo una buena obra. Savannah ayudará a John a descubrir el porqué del distanciamiento con su padre y cómo reconciliarse con él. Como es de suponer, los jóvenes acaban muertos por los huesos del otro, respectivamente; pero John tiene que volver a la base en dos semanas y eso sólo(yeah!) puede significar que se tendrán que separar. ¿Conseguirán mantener el amorío de forma epistolar, o su relación está destinada a morir como un pez fuera del agua?

Como novela no está mal, y desde luego te tiene con el corazón en un puño en muchas partes. Por dar un ejemplo, ayer por la noche me tuvo 2 horas y media enganchado sólo(y van tres!) para terminar el libro y ver cómo lo finiquitaba. También es cierto que en muchas partes desearías que el autor no se recreará tanto con algunas cosas, pero es un defecto que puede tener hasta su punto necesario. El punto más fuerte que tiene el libro, o cualquier libro del mismo autor(hasta el momento me he leído 4 libros de él, así que creo que puedo opinar), es que habla de cosas tangibles para nuestros sentimientos. ¿Quién no se ha sentido enamorado? ¿Quién no se ha planteado cambiar algo de su vida por un objetivo? ¿Quién no habría dado todo por una persona? ¿Quién no ha huido de su pasado en busca de un nuevo futuro? (Vale, creo que eso ya somos menos) Y al hablar de cosas tangibles consigue empatizar con nosotros y que queramos seguirles por su camino de sufrimiento y redención personal, como si en ese camino fuéramos a encontrar respuestas para nuestros problemas.

A parte del amor, ya sea de pareja o familiar, el libro trata otros temas muy humanos como la amistad, el patriotismo, la redención y el sacrificio.

Como dije al principio, Nicholas Sparks tiene un algo que nos hace emocionarnos con cada cosa que saca. Ya sea contándonos el amor eterno de Noah y Allie (El cuaderno [libro] / diario [pelicula] de Noah), el amor puro y adolescente de Landon y Jamie (Un paseo para recordar), el amor maduro y sanador de Adrienne y el Dr. Paul (Noches de tormenta) o el amor purificador y cabrón (hablando en plata de primera ley) de John y Savannah (Querido John), el autor consigue que suframos con los personajes y deseemos seguir leyendo para ver cómo se arregla todo, o cómo puede volverse más romántico todo, o, simplemente, cómo todo puede joderse aún más.

Un aviso para navegantes, el autor no tiene fama de terminar de forma feliz sus libros, mas bien tiene fama de ser un gran hijo de una hiena que termina con la esperanza de la gente. No voy a revelar si este libro sigue ese camino; pero sí diré que no hace faltar terminar el libro para descubrirlo, es mas, con leerse el prologo (5 páginas) sales de dudas de cómo terminará todo, o solo con la primera página y media. Y a pesar de todo, me tuvo en vilo hasta la última página, ya sea porque soy un mártir del sufrimiento o porque, como me imagino, acabé extrapolando mis propias vivencias a esta preciosa historia.

Un último apunte, de los cuatro libros que he leído del autor, este está en el segundo puesto, junto con Un paseo para recordar, de los que más me han gustado. Además, está considerada una de las mejores obras del autor. No es una estadística fiable, pero es una pista.

EDIT: He visto la película y como avisaban, no vale mucho. Se podría decir que si quieres ver dos historias que parte de la misma premisa, que comparten ciertos detalles por el medio; pero que cuentan dos cosas casi distintas, es tu libro y película. Porque hay que admitir que las dos historias se parecen, y no sólo(^^) en los nombres de los protagonistas; pero no puedes decir que una cosa está basada en otra y luego cambiar casi todo lo importante de la misma. Joder, es como decir: "Voy a hacer una película basada en el Quijote" (por decir un libro que conocemos todos), y la película empieza contando como se vuelve loco Don Quijote por leer libros de caballería, como sale con Sancho Panza al camino y a partir de ahí les sacas yéndose de copas con todos, siendo promiscuos y puteros y al final Don Quijote vuelve a su casa, recobra el juicio y vive una vida larga y plena junto a una mujer que conoció en su camino. Cierto que por el camino ha luchado contra molinos y ha bebido los vientos por una tal Dulcinea del Toboso; pero que la esencia de la historia se ha ido por el retrete es una realidad. Pues eso es lo que pasa con la película de Querido John, parte del mismo punto, él, un soldado de permiso en su país, y ella, una jovena que está de veraneo y es solidaria, se conocen por casualidades de la vida, tienen un amorío de verano y a las dos semanas él tiene que volver al trabajo y quedan en cartearse; pero a partir de aquí, o incluso antes, se desdibuja mucho lo que el autor quería contar. Por poner un ejemplo, y sin soltar nada claro ni gordo, en el libro ella está estudiando ya la carrera que en la película dice querer estudiar después de conocer a una persona. Y creedme los que no hayáis leído el libro, es una cosa muy importante para entender al personaje y el porqué hace lo que hace.

En resumen, si no has leído el libro, la película te gustará, seguramente; a pesar de que no es una joya del romanticismo se deja ver, con un poco de esfuerzo y predisposición. Si has leído el libro... te recomiendo no estar en la misma habitación que la película, quizá te entren ganas de verla para juzgarla y serían unos minutos muy mal gastados de tu vida. ¡Salvaos vosotros que podéis!

Antonio Gala

A continuación dos bellísimos poemas de Antonio Gala. Me sorprende no haberlo puesto antes.

Hoy se quemas los últimos recuerdos
en un atardecer de antiguas llamas.
Voces que no entendemos nos advierten
de lo que no entendemos y nos mata,
mientras la luz a su cubil retorna
póstuma y delicada.
¿Qué hacer teniendo manos todavía?
¿Esperaremos otra vez el alba,
o dejaremos que la luna venga
a llenarlas de nuevo de fantasmas?

Hoy la ciudad parece, con la lluvia,
una mano cerrada.
El ayer reverdece en la memoria
debajo de la acacia,
y el beso que nos dieron a su sombra
los labios nos abrasa.
Quién abriera paisajes
donde olvidar el alma…
Hay flores en el aire
que olvidan dar fragancia:
va envejecido mayo
y son ya todo filos las espadas.
Corazón, nos hirieron, nos hirieron.
Ya no nos queda nada
que dar, que recibir, que arrebatarnos.
Hemos oído tantas
frases de amor que ahora
se nos desploma sorda la esperanza…
Hoy se queman los últimos recuerdos
Y se dicen las últimas palabras.

………………………………………………………………………………………….....

Miró a mi corazón y dijo:”aquí.
Aquí hay sitio bastante”,
y apaciguó el amor sus estorninos
sobre mis tristes olivares.
Ensancho salas, avenidas,
la herida seca de los cauces:
desconocido quedó todo
por los pasillos familiares.
Qué cánticos de luz. Qué aromas claras.
Qué danza próxima y distante.
Cómo saltaba y florecía
por las enredaderas de la sangre.
Florecía. Saltaba. Florecía
de nuevo. Su sabor teñía el aire.
Alteradas, las ramas prometieron
redondear en frutos el instante.
¿Qué luna allí no hubiese concurrido?
¿Qué ruiseñor callara allí delante?

Ojos palparon, bocas acechaban.
Las roncas manos jadeantes
alzaron triunfos de jazmín
sobre los hombros del más frágil.
El tallo olvidó lo que sabía
porque aprendió la flor lo que no sabe.
Oh, inesperado. Oh, anhelado.
Cuando es vivir más importante,
la lengua quiere gritar: “¡Vivo!”
(Cerrad los ojos y olvidadme.
No envilezcáis ni la alegría
de ayer, ni la tristeza que ahora hace
ponerse el sol. Todo es sagrado;
todo es fecundo y adorable.)

Porque no brotan flores de la piedra
y en Betel vence siempre el Ángel,
tañe el amor su lira de oro
a un universo irremediable.
Mudos los labios del que sepa;
muda su voz. Que solo canten
los que en las manos tienen rosas
y siembran rosas y las pacen.
¿De qué vale la rosa imaginada
cuando hablan rosas a millares?

Yo miro manos, miro pechos,
miro relámpagos, paisajes,
nardos donde la aurora se posaba:
miré un jardín interminable.
Creció la miel que no razona
en la aridez de mis canchales.
Abrió ventanas matutinas
a relucientes pleamares…
Ya no. Ya no. Ya no encontramos
para seguir causa bastante.
Lo que ha de morir, muera; lo que ha
de pasar sin llevarnos, pase;
lo que va hacia la noche, que se oculte;
que no despierten al cadáver.
Vaya la rosa con su olor a cuestas,
el recuerdo, conmigo, y yo con nadie.

Repetiré, repetiré la dicha
que canté sonriendo, eterna, antes.
Miente la sed de quien se queda;
la verdad es de aquel que parte.
Miró a mi corazón –miraba-: “aquí.
Aquí hay sitio bastante.”
Y de un hachazo derrocó
el olivo más alto de la tarde.

Fragmentos literarios

"…, y seguimos conversando hasta que se hundió en el mar el inmenso sol de candela. La realidad me parece fantástica. Mira a donde ha venido a parar nuestra luna de miel. Hoy miro para atrás, veo la fila de hombres que pasaron por mis camas, y daría el alma por haberme quedado aunque fuera con el peor.

Gracias a Dios, encontré a mi chino a tiempo. Es como estar casada con el dedo meñique, pero es sólo mío.

Me miró a los ojos, midió mi reacción a lo que acababa de contarme, y me dijo: Así que vete a buscar ahora mismo a esa criatura aunque sea verdad lo que te digan tus celos, sea como sea, que lo bailado no te lo quita nadie. Pero eso sí, sin romanticismos de abuelo

En serio, terminó con el alma: no te vayas a morir sin probar la maravilla de vivir con amor."

-Memoria de mis putas tristes
Gabriel García Márquez

"Adiós, buen amigo. Me voy; no sé adónde: eso es lo de menos, me voy para no volver nunca. ¡Qué amargura ver que los únicos sueños que no pueden hacerse realidad son los sueños hermosos! Pero quizás esto es mejor, porque así cuenta uno con la hermosura perenne de sus sueños.

Sea feliz y deséele lo mismo a la única mujer que pensó en usted hasta el instante de conocerle y dejó de pensar desde el instante en que le conoció..."

-Pero... ¿hubo alguna vez once mil virgenes?
Enrique Jardiel Poncela

"...

-Sigamos derecho, derecho, derecho, otra vez hasta La Dorada.

Fermina Daza se estremeció, porque reconoció la antigua voz iluminada por la gracia del Espíritu Santo y miró al capitán: él era el destino. Pero el capitán no la vio porque estaba anonadado por el tremedo poder de inspiración de Florentino Ariza.

-¿Lo dice en serio?-le preguntó.

-Desde que nací-dijo Florentino Ariza-, no he dicho una sola cosa que no sea en serio.

El capitán miró a Fermina Daza y vio en sus pestañas los primeros destellos de una escarcha invernal. Luego miró a Florentino Ariza, su dominio invencible, su amor impávido, y lo asustó la sospecha tardía de que es la vida, más que la muerte, la que no tiene límites.

-¿Y hasta cuándo cree usted que podemos seguir en este ir y venir del carajo?-le preguntó.

Florentino Ariza tenía la respuesta preparada desde hacía cincuenta y tres años, sietes meses y once días con sus noches.

-Toda la vida-dijo."

-El amor en los tiempos del colera
Gabriel García Márquez

"Y luego los ojos. Imposible imaginar unos ojos más opuestos a los de un ciego. Brillantes, expresivos, sin rodar como los de los locos, sin permanecer extáticos como el de Dios. Ojos humanos, cambiantes, auténticas ventanas del alma. A causa de los ojos, las cejas y el ama, le bastaba ponerse un vestido negro y unos tacones altos para parecer una reina. Una reina con gran ternura en su porte, especialmente cuando se hablaba de alguien que sufría o cuando, terminado el trabajo en la cocina o en los dormitorios, se quitaba el delantal y se sentaba en el comedor a repasar la ropa bajo un precioso calendario de corcho que representaba una tempestad. "

-Los cipreses creen en Dios
José María Gironella

"…, cuando se me acabó la esperanza me refugié en la paz de la música. Fue como un bebedizo emponzoñado: cada palabra era ella. Siempre había necesitado el silencio para escribir porque mi mente atendía más a la música que a la escritura. Entonces fue al revés; sólo pude escribir a la sombra de la música. Mi vida se llenó de ella. Las notas que escribí aquellas dos semanas fueron modelos en clave para cartas de amor.

La falta de sosiego acabó con el rigor de mis días. Despertaba a las cinco, pero me quedaba en la penumbra del cuarto imaginándola en su vida irreal de levantar a sus hermanos, vestirlos para la escuela, darles el desayuno, si lo había, y atravesar la ciudad en bicicleta para cumplir la condena de coser botones.

Pasé hasta una semana sin quitarme el mameluco de mecánico ni de día ni de noche, sin bañarme, sin afeitarme, sin cepillarme los dientes, porque el amor me enseñó demasiado tarde que uno se arregla para alguien, se viste y se perfuma para alguien, y yo nunca había tenido para quién."

-Memoria de mis putas tristes
Gabriel García Márquez

"Ocurrió que, al cabo, comenzaron a esparcirse las visitas al gabinetito... Cesaron al fin del todo. El terrón de azúcar del amor se disolvía en el café del hastío. La ilusión, como los motores, marcha bien al principio; empieza luego a tener pannes y, por fin, queda inservible... y aquel motor se paró, ya exhausto. "

-Prologo de ¡ Espérame en Siberia, vida mía!
Enrique Jardiel Poncela

"Como a veces ocurre, en un momento dado el tiempo se detuvo y ese momento duró más que cualquier otro. Y el sonido se detuvo, y el momento se detuvo durante mucho tiempo, mucho más tiempo que un momento."

-De ratones y hombres
John Steinbeck

Lucha contra el pasado

Hay veces que una simple canción o palabra nos devuelve a un tiempo pasado donde, creemos, todo pudo ser mejor, o quizá no lo creamos. No creo que hable de nada exclusivamente personal si digo eso. Muchas veces creemos estar a salvo del pasado, y un día, tras cualquier esquina, nos encontramos con una simple nota, una palabra común, o un simple banco o portal, y, ¿qué hacemos entonces? ¿Deprimirnos? ¿Sobreponernos al pasado? ¿Cambiar nuestras rutas para futuros paseos? No importará lo que hagas, porque ese simple eso te volverá a encontrar, en otra esquina, en otro momento. Mi consejo es plantarle cara al dolor. Si hay una canción que te recuerda al pasado, el día que sientas que ya sobreviviste al pasado la pones en los altavoces. Si eres capaz de bailarla, cantarla, o simplemente oírla, sintiendo que el pasado fue un bonito momento, que esa persona o situación fue algo importante para ti y que te sientes orgullos@ de ti mism@ por haberlo vivido, pero sin sentir que el mundo se cae por su culpa; entonces es cuando habrás superado el trauma.

Pensando en este tema me di cuenta de que en mi vida hay muchas cosas que intento evitar por no sufrir, cuando debería perseguirlas por eso mismo. El dolor que creemos sentir no es el mismo dolor que cuando te haces una herida. El dolor que se sufre en esos momentos es el dolor que todos los médicos deberían recomendar, porque es lo que nos hará ser más fuertes en el futuro, es el que nos ayuda a ver nuestros errores y a plantearnos nuestra filosofía y nuestra forma de encarar el mundo. Es el dolor que hace la madurez emocional al hacer lo suyo, madurar.

Desde el momento en que me di cuenta de esto, Goo Goo Dolls vuelve a estar en mi vida, y Pol 3.14, y Despistaos, y Pablo Moro, y Augustana, y El hombre gancho,... y podría seguir durante muchas líneas. Se ve que evité mucha buena música por un tema que, quizá, no debería haberme afectado como me afecto.